o lugar de ser

Casa na Colina - VII

2011-07-10T19:32:00.002+01:00

Foto de: desconhecido

Porque tardas tanto como se já não viesses? Porque insistes em me fazer esperar, aqui, sozinho, como se te tivesses esquecido de mim? O tempo pesa, sabias. As folhas das árvores vejo-as cair, como que abandonadas, feitas inúteis, à mercê do vento, demasiadas vezes.

Aqui não vem ninguém e a janela é um fresco inacabado. Algures estás tu. Nenhures estou eu. Estamos? Eu estou, como não estando, a deslizar, despojado do resto e sobrecarregado de mim. Deixei-me ficar. Como não tendo outra hipótese, por inércia, por não ser capaz de fugir à servidão humana.

Há coincidências que nos salvam como memórias de alguém. Já chega de me esqueceres, não sejas ridícula. Fico eu sem jeito, sem propósito, a pairar.

Quando te olhei pela primeira vez fiquei sem saber de mim. Traz-me de volta. Sempre faz frio em uma casa vazia.

O que fazes? E o que não fazes? Há muito peso em teu peito. Não tens as mãos livres nem o sorriso liberto. Os teus olhos disseram-mo, por sussurro. E eu acreditei tanto que esqueci as voltas tuas dos lábios. E se sorrisses como se sorri em criança? Ainda te lembras?

João Vasco

Casa na Colina - VI

2011-07-04T21:50:00.003+01:00

Foto: Autor desconhecido

Fiz chá. Um daqueles que se bebem a entrecortar as conversas. Tu não chegas e ele arrefece. Como eu. E depois de arrefecido já nem é chá. Vou deitá-lo fora. Ou então bebo-o já. Mas e se chegas, entretanto? Ficamos sem chá para beber. Entre o agora e o depois, um abismo: o ofício de existir. E a conversa que também se atrasa, nada há que a faça vestir-se, uma demora em pensamento, um castigo como entretenimento.

Chove copiosamente lá fora. O ar denso e abafado faz-me lembrar que me esqueço que respiro, tão subtilmente, por necessidade.

Mas hoje está tudo mais difícil de agarrar, não sei se são coisas do céu se caprichos do peito.

O chá está frio. O sol espreita enquanto a chuva enfraquece, lentamente, até que pára.

A liberdade é uma palavra. Quando não tiver mais em que pensar, quando tudo tiver ido e não for mais que um livro em branco, aí estarei sozinho, sem espaço para improviso, no início e no fim, vazio, completamente livre. Onde assim? Como assim? Assim, só, assim só assim.

João Vasco

Casa na Colina - V

2011-07-03T02:46:00.000+01:00

Foto de Benjamim Vieira

Por entre dias isentos - manhãs enrugadas pela humidade, tardes desmesuradas e noites de vapor e anuência - escorreguei, sem alternativa, por falta de ti. Fui indo, como quem vai e fica, como quem pede e dá, como quem manda e obedece. E esqueci-me de quase tudo o que é imediato, de tudo o que é banal.

Sem mais que me leve percebi-me drasticamente vivo. Não há mais do que o que desde muito cedo se sabe. E o resto do tempo? Por ser tão escasso é-me supérfluo, como se tudo fosse a preto e branco e as cores não mais fossem que um subterfúgio da imaginação.

Tu eras a minha canção de embalar. Agora sei-me sem dormir, há demasiada luz para que não tenha insónias. Já não moro na minha casa.

João Vasco

Casa na Colina - IV

2011-06-28T22:10:00.002+01:00

Foto de Thiago Sgarbi

Já lá vai algum tempo desde que te esqueceste. De ti, acima de tudo. Perdeste-te a fugir de ti como se te procurasses. O tempo que fica para trás é o latido dos cães perante as ambulâncias. Não é nada mais que uma luz, uma voz, um sinal que rasga abruptamente o silêncio. Hás-de lá voltar sem que te apercebas, porque em ti tudo é regresso. Mas acabas por continuar e consegues acreditar na novidade do que se repete exaustivamente. São as muralhas do teu castelo que eriges tal como uma criança pontapeia a bola que resvala para os seus pés. Quem se abandona a si mesmo fica junto de quem?

João Vasco

Casa na Colina - III

2011-05-06T10:06:00.005+01:00

Foto de Soraia A. Guedes

Daqui vê-se beleza. Cá em cima é tão alto que sei que acabas por te perder na distância. O cansaço é inversamente proporcional à vontade. E antes que pudesses aqui chegar já te interessavas pelas distracções do caminho e podias nem chegar. Ou se chegasses logo te ias, perguntando-te porque havias subido. Há-de ser sempre assim enquanto não largares a teimosia. Faz tempo que começaste militância cega. Se pudesses ver-te com outra leveza no peito, sem a confusão ruidosa que te largaram insidiosamente na alma, se te esquecesses do frio com que te castigaram…Sei que não é fácil, mas também não to pediria se o fosse.
Nunca hei-de rivalizar com as aves mas é aqui que mora o vento. Naquele espaço grande e pequeno do tamanho de um céu e de um grão de areia, folha seca de Outono e ossos dolorosos de húmidos, glacial cor de pele e tórrido suor inexorável, em simplicidade de labirinto inextricável, sombra intáctil e tangível corpo, acre momento e doce instante, no canto ou na esquina de um pensamento como quem não tem um lar e sente-se em casa.

João Vasco

Casa na Colina - II

2011-04-06T21:18:00.003+01:00

Foto de Rodrigo Guidotti

Moro aqui. Lugar este, uma casa nascida de me ser. Não me sei de outra forma, essa coisa confusa que é saber-me. E espero pela tua visita todos os dias. Não sei quando vens. Ou se vens. Deves vir, costumas vir. E quando vens, vens mesmo? Ou meu desejo faz-te vir, não vindo? De qualquer forma é bom vires. E por ti espero. Vindo ou não vindo acabas sempre por vir.

João Vasco

Casa na Colina - I

2011-04-06T21:09:00.002+01:00

Foto de Aníbal Sequeira

Sei que estás aí desse lado, à espreita, como quem tem interesse menor que o medo. Qual vence? Quase sempre o medo. E em ti, há uma confusão enaltecida e não tens mão na tua fraqueza. A curiosidade é muita, mas o receio do vórtice é de perder o controlo e de apagar os pensamentos. E como quem anda perdido num lugar já visitado inúmeras vezes, tu dispersas-te e acabas por te enovelar na futilidade de dias que morrem muito cedo. Não vês o outro lado, o elo, a casa onde podias morar sem pavor. Tens os pés pesados e andar é-te difícil. Eu estou no topo da colina, à tua espera. Às vezes bates à porta, mas nem esperas que ta abra.

João Vasco

2011-02-10T10:26:00.002Z

Foto de vitor tripologos

Agora. Sim, agora. Aqui. Sim, aqui. Aqui e agora. Não mais. É isto. Mas não chega. Nunca chega. Nada chega. Mais e mais. Aqui e agora é pouco, muito pouco, quase nada. Tenho muito espaço para existir, mas muito mais fora disso. E porque sei isto? Isto. Seja o que for isto.
As coisas sem medida. As coisas e eu. E assim feitos ou a fazer, a estar ou a ser, conformados ou endoidecidos. Ou quiçá distraídos. A vida é uma grande distracção e aquele que não o sabe é a prova disso mesmo.
As palavras perdem ou ganham peso e, tal como as pessoas, são livres sem sentido e pesadas na verdade. Não há gente a mais a querer saber e todos se vão enganando à medida que o tempo passa. A traição acontece todos os dias e só pára quando já não importa aquilo que é a verdade. Está tudo demasiado longe ou demasiado perto. Há já algum tempo que deixei de ter mão em mim.
Nunca sei onde estou, onde quer que esteja. Lugar é coisa estranha. Não me parece sítio de mim, um qualquer espaço, coisa nenhuma ou coisa a mais. Até o corpo tem espaço desajeitado, tanto sobeja como escasseia. E tudo em volta é um dilema. Nem tudo pode ser uma matrioska, embora seja assim que se faz a mensagem da existência. Os animais não sabem o que é a floresta.
Nascemos. Sim, nascemos. E depois?

2010-05-24T01:38:00.002+01:00

Foto de JARPC

Isto da repetição é coisa que habita no Homem. Ser-se alguém não é mais do que repetir-se, incessantemente, e quase nunca dar por isso ou, por força do próprio vício, quando notado é esconjurado, de forma expedita, por necessidade violenta. E dando conta disso onde ficamos? Desembocamos na repetição esquecida de nós mesmos.

No silêncio, na ausência, se houver fragor em nós, sobrevém a consciência do que nos foge na acção. Maioritariamente como encenador ou actor também encontro o meu espaço por entre o público. A curiosidade tem destas coisas. É um caminho só de ida.

As distracções são muitas mas ainda assim é costume importunar-me. Há luzes que depois de acesas nunca se apagam.

Os outros que vejam em mim a repetição que eu vejo neles. Em mim nada há, digo eu. Neles também não, dizem eles. Cada um é a excepção de uma regra feita de excepções. E quem é o quê? Inventar a mentira foi a coisa mais fácil.

As pessoas precisam pertencer, fazer um esforço para se encaixar porque não ser de nada é não se ser. Tudo se torna regresso. Como não ser previsível?

Não sei se fui eu que encolhi se foi o mundo que se tornou maior.

João Vasco

2010-01-31T21:22:00.004Z

Foto M.Rosário António

Não acompanho a velocidade do mundo. Não sei parar. Vou e venho por não saber além do que me resta. Sou testemunha da revolta entranhada, virulenta, que me faz o sangue crescer nas mãos. Às vezes é a água que boleia o mármore do corpo, noutras a chama que me antecipa as cinzas ou então somente o silêncio exasperado do vento.
As pessoas, pontualmente, puxam-me para um acerto. E que sabem elas nesta confusão? Mais vale deixar tudo em repouso antes que surja algo mais sólido do que desespero. Aí vem alguém, bruxuleante. Alguém. Como um vulto. Poderia preceder a pessoa mas é como se não existisse pessoa e o vulto permanecesse. É esse o meu alguém em forma de mundo. É inevitável? Onde andam todas as pessoas, tão afrouxadas pelo costume?
Estar longe é tomar consciência de mim mesmo e saber-me sem me bem saber. E esses momentos de pedra, quando me vêm bater à porta da alma, levam-me ao princípio. As palavras não têm corpo, mas morrem-me aos milhares entre a vontade e a acção.
Se não fosse estranha esta estranheza na consciência de se ser tal como se pensa ser, pensando-o, todas as coisas seriam fáceis em seus lugares. Dormir é mais que repouso, é muito esquecimento e alguma esperança.
E perante o vidro que não atravesso sobra-me sempre a beleza, a esmagar-me, vinda de todo o lado, até que me esqueça de fechar os olhos. Um banquete, por onde quer que vá. Ninguém a queira perder. Um dia de cada vez, atento, faço metade do caminho.

João Vasco

Definição

2009-09-27T01:53:00.005+01:00

Foto de José Rui Moreira Correia

Tenho demais comigo
Já tentei dar ninguém quis
Não sou porto de abrigo
Sou o que nada me fiz
O que acabei sendo
É o que não se vê
O que sou perdendo
Texto que não se lê

João Vasco

2009-09-10T23:00:00.009+01:00

Foto de Brassai

Os meus pés pedem uns sapatos com um longo caminho. Vou-me fazer correr, desarvorado, enquanto o tambor do peito faz da minha vida um teatro. Vou correr até que consiga fugir de mim e, enquanto lá não chego, vou esquecer a memória. Estou cansado ao ponto de não pensar parar de correr. E até lá não sei que mais possa fazer. Continuarei até que a mudança tome conta de mim. E afinal tudo tanto na mesma…
Não há tempo que chegue para que a paz ganhe. Há-de sempre haver perguntas de secessão. Tivesse eu tempo fora do corpo como tenho dentro de mim. As coisas sem tamanho que existem no tamanho meu… Houvesse espaço para o abandono das regras que assombram a palavra liberdade. Há sempre uma vontade calada que se alimenta das perguntas que alcançam mais que a resposta de silêncio a que sobrevivem.
Invejo a impassibilidade e a solidez das pedras. Aquela robustez que nunca se domestica num olhar… Por vezes esqueço-me até que respiro. Mas o peso da irredutibilidade agita, inevitavelmente, as águas do vale de repouso. Deixaram que soubesse que existo e ninguém é tão alguém até ao momento em que se apercebe como alguém assim ninguém tão alguém.
Não deixo de procurar o que não se define mas que acaba por me definir: o que é não o sendo.
Há demasiados minutos, o que não vem fica em pensamento num incêndio de interior. Faz tempo que ardo. Sou tição desconfiado, receoso que o vento me apanhe como cinza. Esta chama é lenta, ainda tem muito lume para fazer. Lá fora o corpo faz-se, humedecido pelos dias. Se eu não me soubesse até não repararia na tenacidade da minha sombra…

João Vasco

2009-05-12T21:43:00.002+01:00

Foto de Marta Ferreira

Como se é sendo? Não fora a violência inexplicada do modo individual de se existir e o mundo seria pequeno. Mas não tem tamanho. É do tamanho de um olhar. Há montanhas e vales por detrás de um olhar. E quando os olhos se fecham reinventam-se paisagens.
Ser não é mais que continuar. Sem antes nem depois, apenas sob a fímbria da vida, a perdurar, sem escolha. É a submissão humana, o completo retrato da existência. Os dias não têm novidades para o que é imutável. Para quê o cansaço?
Mas o que me escapa dói bem lá no fundo. Pudesse esquecer e seguir…
Como se vive? Assim, de caras, tudo é dado. Depois do espanto o que subsiste? Resta a fuga, o acto teatral no silêncio, a corrida desarvorada. E mesmo assim nada. Esta palavra assusta. E quem manda é sempre o medo. E depois disso uma atracção fatal pela tristeza nasce no âmago de cada coração. Como se fosse inevitável esse caminho. Malditas entranhas que não me deixam ser objecto inanimado sob raios de sol!
É no alvoroço do peito que se faz a beleza. Que os dias se apaguem em amor. Entrementes que faremos nós nestas águas?

João Vasco

2009-02-12T21:46:00.005Z

Foto de Veselin Stefanov Kanchev

Quando vejo onde estou sei que não estou em lado nenhum. Porque aqui não se está, confunde-se. Estou sempre parado no mesmo lugar e esse lugar sou eu. Tanto estranho à minha volta e eu sou o estrangeiro a aprender-me. São segundos de vida a agarrar todas as outras horas. As que se vivem tão depressa ou as que se arrastam em acerbo. As vozes vão desaparecendo, o olhar fica diáfano e sobram o pensamento e as raízes da pergunta. E sempre regresso aos muros da irredutibilidade. Entrecortam a seda dos dias. Fora de tudo, fora de nada, ausente. Ninguém me ensinou o que é não entender o começo, o sabor das pausas. Aqui não vem ninguém. Deixemo-nos, tais como assim. Não hei-de dizer que não sei onde estou. Não há-de ser dito. Porque não faz falta. Há coisas que não se fazem. E nem vale a pena perguntar porquê. A dúvida é a minha submissão.
É-se, aqui. Porque tenho que cá vir tantas vezes?

João Vasco

2009-01-11T12:20:00.005Z

Foto de SaMY

Num dia arrastado de que não tenho memória vi-me em circunstância de pensamento. Rasgado pela claustrofobia do tempo, tão de chofre, que nem permitiu espavento. Livre em ideia, confrontei-me com o peso de mim. Em pouco tempo fiquei exaurido. Não havia descanso na continuação perpétua do meu confronto interior. E onde jaziam as respostas?
Desde então, no interior de minha cabeça dói-me um zumbido. Uma janela se abriu e entrou a luz reveladora. Uma luz tão branca que, em vez de me permitir ver, cegou-me. Desordenado por ter tanto ao meu dispor e tão pouco para o poder enfrentar, este foi o dia em que me conheci.
Após a descoberta já não se regressa. O retrato é novo entre os muros. Aos poucos, o desgaste já não me acossava e comecei a vislumbrar, a custo, os contornos da realidade ruminada. Habituei-me.
Agora já sei olhar para trás e ver-me. Como espectador que avalia a sua representação na algazarra da vida. Em mim tudo era vidro quebrado, aqui vive-se nas águas do silêncio. Gastava-me a sentir o peso áspero da respiração, a sopesar a gravidade do pensamento. Nunca estava pronto para me abandonar, os meus pés eram os meus passos. Lá havia a sombra.
Agora já não dói.

João Vasco

O frio é meu orgão interno

2008-11-29T18:18:00.005Z

Foto de Mara Mitchell

Murcharam todas as plantas que havia

E meu jardim dói na corda do sangue quente

Que abranda sua força em tons de azia

No mármore gelado de alma indigente.

Já não chove há tempo que não conto

E alastra-se a areia pela minha cegueira

Como se um deserto se fizesse pronto

Feito segredo escondido na algibeira.

Há árvores a brotar que rasgam carne

Na pressa arrastada de se nascer,

Cada ornato selvagem que me guarne

É uma vida enfeitada de apodrecer.

Trago o frio como órgão interno,

A noite é a linfa por mim como o acaso,

Em meus pulmões respira-se Inverno

E neva, neva em meu monte Parnaso.

Se me olho ao espelho não vejo nada

Espectro que se faz naquele amaro sabor

De maré baixa no cais de alma varada

Pelas adagas glaciais do funesto amor.

João Vasco

Chuva de Vidro

2008-11-19T10:55:00.005Z

Foto de Carlos Lopes Franco

Sinto-me pequeno, minúsculo,

Um ponto indistinto na imensidão

Das coisas vãs, das coisas céleres,

Das coisas feitas, das coisas a fazer

Hoje é um dia do fim e

Os gritos que não se ouvem

São minhas feridas do tempo

Podiam-me doer os ossos ou os músculos

Mas dói-me o princípio de mim,

Dói-me lá dentro onde não chego

No quarto escuro de águas do mar,

E no pórtico acabrunhado pelo mármore

Morre uma criança descalça

Que perdera a música do olhar

Meus dedos enfastiados

Têm a dor das teclas de um piano,

No meu estômago pousou uma pedra,

Um seixo boleado pela chuva

De vidro que saltou das janelas

E invadiu a minha ausência

Que se fazia lá fora

As gaivotas que poisam no meu beiral

São rasgos de memória que bradam

Clemência aos céus estranhos,

À espera da cidade do sossego,

E meus olhos são de nenhum olhar

Porque os latidos desesperados

Ouvem-se para lá do som

A estrada é uma praia deserta

Que meus pés já não desejam,

As flores já não são da Primavera

E as pessoas são emigrantes,

Retratos distorcidos

Que se esqueceram da linguagem

Numa carroça apodrecida

Eu não me consigo mexer

Porque a carne vazia é uma pedra

Que o vento fustiga com afecto,

O silêncio é meu pensamento

Se me deixo levar pela tarde

Que nasceu no meu peito

Agora que vi que mataram o amor

João Vasco

Meu amor por ti é um traço de personalidade

2008-11-03T11:00:00.004Z

Foto de Margarete da Silva

Enquanto me esmiuçava ferozmente

Por entre paredes, janelas e sóis,

Selvas, desertos e águas coloridas

Não chegava a tocar a cor dos dias,

Até que , depois de procura rebuscada,

Encontro o que não procurava

Porque nada procurava a procurar,

Dava azo à minha passada,

Lugar de perguntas incompletas,

Respostas ausentes ou discretas,

E nesta viagem que me fiz em acaso

Dou com Mar doce espraiado,

Um caudal belo de envergonhado

A roçagar-me as entranhas,

Segui esse caminho que se alastra

E desemboca na caixa de iniciação

O comboio sibilante

A que chamam coração,

Primeiro vi num canto a teimosia

À entrada estava o perfeccionismo,

Mas o que mais me espantou

Foi ver num sítio aconchegado

Meu amor por ti

Esse fresco inacabado

Já meu traço de personalidade.

João Vasco

2008-07-06T21:39:00.003+01:00

Foto de Lenice Barbosa

Amanhã é sempre o dia em que há tempo. Hoje não. Hoje o tempo espera. Mas amanhã, sim, as coisas têm espaço para ter vida. E entre hoje e amanhã há um abismo de vontades. Amanhã é a gaveta do armário, o bolso do casaco, o guarda-chuva na despensa. É libertação, é engano, é escolha, é resguardo.

Não me roubem o amanhã. Nem tampouco o mudem. Que ele sempre esteja nesse sítio desgraçado onde só ele se dispõe sem sequer ser notado. Lá repousam meus olhos, aqui ficam minhas pernas. Onde sinto cansaço? Na roupa que me veste, nos sapatos que me levam.

Vou e venho. Por sorvos irregulares. E os dias não se fecham. Abarco o razoável de modo a que possa sentir-me afastado do absurdo. Vejo-me dotado de sensibilidade para parar no momento em que a paz pode ser posta em causa. Pensar isto é já ter abdicado dela. Haverá outro caminho que não este? Não, não há mais que sono numa cama feita de dormir. E quando me cheira a terra molhada sei que caibo na minha visão. E assim respiro como se não fosse obrigado a fazê-lo.

João Vasco

2008-06-01T18:15:00.002+01:00

Foto de Rui Fernando Correia

Saber-me morto é saber-me livre. Quando carrego a verdade como sendo parte de mim receio apenas a imaginação. O concreto, o real é manso, feito de raízes profundas agarradas ao fiel da vida. Sei-me em destino, sei-me em ciência. Expurgo, inexoravelmente, a força bruta do medo.

O medo é um dia da semana. A morte é a chuva que asperge delicadamente os campos verdejantes da ilusão. Se sorrio é porque já sei que a chuva molha-me por cada vez que me toca com a solenidade cândida de seus pingos, esse bambolear de dedos nos afagos dados nas teclas de um piano.

Tenho tempo. Sei o que me basta. Sou um boneco de neve que fita o sol como um abraço subentendido na distância das diferenças. Há sempre mais. Um dia que houver por aí, indigente, surgirá, de repente, se vier, se vier…A água que o calor evapora já não é espera nem demora é um ataque de lucidez.

Quantas palavras são pudor, quantos silêncios são nudez! A liberdade faz-se em cada instante por entre os muros do pensamento. Já me vi. Vi-me nu, vi-me cadáver, vi-me nada. Esvaziei-me. Assim sou o que acontece. Morto, matei a morte. Agora tenho-me a mim e nada me pesa. Os dias são demasiado fáceis.

João Vasco

Chuva na janela

2008-05-19T12:53:00.003+01:00

A chuva que bate no vidro da janela

A dizer que não, que não é agora

Como se houvesse uma certa hora

Para se pintar uma aguarela…

Tamanha falta de imaginação,

Dispendioso pensamento

Que se faz céu e pegajoso chão

Mar e tempo de invento.

A chuva que bate no vidro da janela

Em gestos cinzentos a pau de carvão

Traça esquissos sabor a canela,

Memórias pela palma da mão.

E a melodia da cor da tristeza

Em pintura sonora de solidão

É lançada nas calhas da incerteza

Pingo após pingo, sem conclusão.

A chuva que bate no vidro da janela

A acenar como quem chega desperto

Ou como quem vai por apertada viela

Na senda de si mesmo, já tão perto,

Mas que não chega mais que o vento,

Um toque piano de quem não existe,

Um ardor cruzado de sentimento,

Uma distância inteira que persiste.

João Vasco

2008-05-03T17:46:00.014+01:00

"Até onde a rua me levar" de Lara Pires

Luto como um louco para vencer tudo o que sinto como tua ausência. A tua distância é a luz apagada nesta minha casa rústica de palavras. Fecho os olhos e vejo teu sorriso vivaz a tactear, indolente, meu âmago. Recordo tua voz melíflua que me afaga, terna, como uma brisa amena de Primavera. Sem ti sou pobre, um mendigo andrajoso, um eremita errante, um náufrago da vida. Nas mãos carrego todos os carinhos que não te consegui entregar. Sou um prisioneiro de minha vontade, um súbdito do amor. Não sei deixar de gostar de ti. Cada segundo de mim é feito a pensar em ti, meu imperativo categórico é amar-te como quem respira.

Sou pequeno demais, demasiado humano até, para trazer comigo este colosso infinito, feito oceano de amor, que cultivo por ti como quem se esmera a cuidar seu jardim. Se me olhares nos olhos pegar-me-ás no coração e verás então que as montanhas da beleza começam no sorriso de um olhar apaixonado.

Espero por ti como uma criança inocente na paragem do autocarro. Os dias são muitos, os minutos são pressa, minha vida é só esta. Ainda que sozinho mas sem nunca deixar de te amar, vou até onde a rua me levar...

João Vasco

2008-05-01T22:14:00.002+01:00

Foto de Tariana Mara

Fiz um esforço para te tirar de mim. Fechei os olhos e vi o manto branco infinito da ausência. Era a paz dos quietos, dos mudos, dos oprimidos, dos desfeitos pelo olhar. Ali morria como quem espera placidamente a morte, conformado por esse destino. Não! Quero sentir o vapor dos dias a restolhar em meus poros, quero passar noites em claro sobrepujado pela ansiedade, quero chorar copiosamente, quero correr e saltar, quero berrar como um louco, quero-te olhar, quero-te abraçar, quero-te beijar desalmadamente…Beijar é partir, tirar os pés do chão e incandescer.

Sim, tenho as mãos frias e os olhos a sobejar sal. As mãos não me cabem nos bolsos, onde as pôr? E os olhos… são chuvas de Abril. Inspiro sofregamente, por sorvos austeros, o ar rarefeito de quem se vai perdendo pela cadência do tempo. Não resulto na paz. Eu sou turbulência, ardor e paixão! Onde vais? Chega-te cá, de mansinho, e aconchega-te a este cais abandonado feito da calidez do afecto. Agita-me intempestivamente, faz-me tropeçar no teu sorriso e soergue-me, lentamente, com o calor de tuas mãos. Entrega-me sussurros, leva-me a saudade, esconde-te em meu peito e gasta meu corpo veemente.

Vou-me calar e aspirar o silêncio que se ergue na calmaria. Faça-se uma melodia de arrepio! São teus passos tal sinfonia, murmúrios de teu coração. Perdi-me, embevecido, nas ruas por onde me levaste. Aqui não há caminho, há lugar. Roubaste-me toda a razão, sou mendigo assolapado, pássaro fora de estação.

Está quente, está frio, está longe, está perto, está em mim esse rio, a certeza do incerto. Penso em ti e não me canso. Quero mais, mais do que o que existe porque em querer me existo.

Onde sinto? Sou sentir, sou a calçada do entretanto. E por ti, tanto, tanto…

Percebi-me cientista, reinventei o amor. Estava gasto demais, em evidente deliquescência, a cair em esquecimento. Usei um pouco de ti e nasceu uma flor. Frágil, indefesa mas de um enleio inefável. Colhi-a com o teu olhar, acariciei-a com a seda de teus cabelos e plantei-a em meu coração regada por tuas lágrimas. Viçosa se ergue em meu jardim!

Se te fizeres ruínas levarás parte de mim…amar-te é ser-me assim.

João Vasco

O único lugar

2008-04-03T19:58:00.006+01:00

Foto de Margarete da Silva

Que fazes em meu coração?

Cócegas, sorrisos e tropeções

Casa na margem de meu rio

Toque sedoso de cálida mão

Comboio erróneo de estações

Suspiro enovelado de atavio

Beijo oferecido a receber

Mar de lábios a chover.

Que fazes em meu coração?

Barcos de papel a navegar

Cartas de amor em aluvião

Castelo de paredes de teu olhar

Clepsidra de lágrimas tuas

Tantos sóis e tantas luas,

Meu caminho é feito a vidrar

Na certeza desse já ser meu lugar.

Que fazes em meu coração?

És vida, és cor, és candura

És sangue que fervilha e depura

És meu tecto e és meu chão,

Em meu bolso teu sorriso

Em minhas mãos teu olhar

Em meus sonhos teus lábios

Águas para me afogar.

Que fazes em meu coração?

João Vasco

2008-03-25T21:55:00.002Z

Se eu pudesse…ai, se eu pudesse…apenas poder, se assim me faço entender. Porque não é assim tão simples poder-se poder. Só isso, poder. Se eu puder…é um poder poder. Só pensar em poder já é poder. Não tudo, mas um pouco que brota. E por sorvos lentos se vai fazendo a forma de se poder. Tudo lá vai por uma chama, uma faísca, uma centelha, um nada…Mas para isso há que poder. Sem se poder, não se começa. Ai, se eu pudesse poder não haveria tempo para amanhã. Se eu pudesse…até lá não posso mais que esperar. Esperar pelo que não sei, pelo que não posso, pelo que não há…e se eu pudesse?

2008-02-14T22:02:00.014Z

Henri Cartier-Bresson, New York 1947

Se houver espaço no tempo, procurar-me-ei, às cegas, em busca de nada, por nenhures. Tentearei o escuro à espera das cores que se sentem por antecipação. Todas as matizes invisíveis que se alcançam quando se larga a compreensão e se avança sem rédeas pelos trilhos do vazio. Se há algo mais que caminho a ser feito pelos passos, encontrá-lo-ei. A força da surpresa justifica o esforço desmiolado da procura. Porque nos prados da minha existência há espantalhos deslavados a lembrar-me de mim, e os rios que secaram sob pontes de outrora são como os moinhos isolados nas montanhas do ser, rudes figuras do tempo no teatro dos esqueletos.

Ver, rever…a presença isenta de tacto, a aleatoriedade dos instantâneos e a certeza das impressões abandonadas sem critério ou intenção. Que é isto que me interessa só porque não sei o seu lugar? Nem tão-pouco o substrato. É meu ciclo vicioso, a fadiga de me fazer confuso. Coisas simples, porque não? Ó somente coisas, tais como coisas, sem classificação, coisas que o são por o serem, nessa tão fiel exactidão. Coisas….Raios! Tenho cansaço deste cansaço.

Bonita distracção esquadrinhar-me! Hei-de dar de caras comigo. E quando me vir, será como nada. Ali, defronte de mim, o que me escapa por me ser o que tanto me é sem me ser mais do que isso, como se houvesse outro modo de ser. A distância entre duas encostas deixa aflorar um vale. E há tamanha robustez neste motivo…

Há diferenças que não se vencem. Escurece e sobrevém uma suave acalmia. O repouso é resposta para que as coisas deixem de existir. Eu desapareço sempre que fecho os olhos…

João Vasco

O princípio do fim

2008-01-27T19:07:00.000Z

Não caibo em mim, me vejo

Um refém de meu desejo.

Que tamanho tenho?

Sou mais que meu alcance,

A fronteira que me desenho

É eu olhar-me de relance

E ver a medida de mim.

Ou serei eu tão pequeno

E esta dúvida é já aceno

De que eu suspeito ser assim

Uma linha do horizonte,

Uma coisa sem tamanho,

Um rosto a ver-se defronte,

Um tempo sem bocanho.

Ser-se como se é, desse modo,

Pedaço maior de espaço,

Corpo em forma de abraço,

Um jeito a que me acomodo.

Sem se saber como se faz tal

Tudo tão gasto, tão banal.

As coisas são a acontecer

Pela força inelutável dos modos,

Por entre o viver e o morrer

A água afinada a bolear os godos.

E isto depois de dito, onde está?

Não se fez diferente em nada,

Uma dúvida destas começará

Assim que esteja acabada.

João Vasco

2008-01-02T19:30:00.000Z

Sei-me hoje como posso saber-me sendo como me sou. E que isto é? É uma história contada como feita de verdade. Uma entrada na casa escusa que até pode ser de mim. Um enigma, um vapor, um eco distante, uma sombra esguia, uma espera apertada por um sinal de destino que se concretize. Porque tanto se espera… As coisas feitas vazias como barcos encalhados nos momentos de espera desesperada de quem aguarda pelo sonho que se sonha no tempo sonhado.

Cada dia vê irromper a crueza da noite. Só queria ser pedaço de céu acariciado pelas estrelas num beijo cálido de luar. Mas debaixo das pedras há quanto silêncio! E os rios continuam a seguir para o mar…Ai, quem me dera ter mais que esperança desbocada! Ser grande dentro de mim, sentir o que sinto que possa sentir já a senti-lo, esvaziar-me de futuro, ser-me, já…

Nunca devia ter crescido, deixar-me menino, ter vistas curtas…

Pensar. Sempre se pensa, até quando se pensa em não pensar, pensa-se em não pensar. Se conseguisse parar, talvez voltasse a ser criança…Há coisas em mim que não sei como o são. Sou uma pergunta. Alguém me responde?

João Vasco

2007-12-10T22:51:00.000Z

Gestos perfeitos acontecem no silêncio. A melodia da ternura preenche todos os hiatos que as palavras desperdiçam. As palavras que são ditas ou que ficam por dizer, as palavras que nascem já feitas de morrer…

Não há mais que nada em tudo o que é nada mais que tudo. Assim é-se maior, é-se ardente e escrevem-se as páginas alvas do livro da intimidade.

A roda que gira, que vai, que avança em seu movimento perpétuo, jamais se cansa. Sente-se o excesso vibrante dos sentimentos nas partículas de vida. Suave e intensa acontece esta hora arrastada pelos princípios do prazer. O silêncio é uma tentação, nele é-se inteiramente humano a respirar o músculo da vida, força colossal de existir. Somos sangue fervilhante escondidos na candura de um olhar.

Silêncio! É tempo de viver!

Intermezzo

2007-11-27T14:35:00.000Z

Tenho que apanhar o tempo

Na estrada que desponta.

Meus passos, ao destempo,

São a vida que não conta.

E os sons que me perfuram

Como pensamentos ansiosos

Cedem-me ecos que perduram

Além dos vazios desditosos.

Revejo-me pelo sábio costume

Dos usos feitos no vício de fuga

E o ardor da chama de meu lume

É o palco em que tudo se conjuga.

Sou náufrago arribado à areia

Da praia esboroada de meu ser,

Uma morada de casa cheia

Este meu modo de me entreter.

João Vasco

2007-11-19T18:57:00.001Z

Quando se é uma gota no oceano, um grão de areia no deserto, uma árvore na floresta, as palavras não ganham corpo, esvaecem como poeira à mercê do vento. Estes conceitos insepultos ficam latentes, à espera que um instante futuro os faça manifesto explícito da alma. Mas não há nada mais que isto quando a voz não é ouvida. Sem ouvintes entranha-se o silêncio. Quanto silêncio se suporta? Quando o silêncio é mais que interstício perde-se o ritmo da dança. Abraça-se o seio da distância, sorvendo em tragos soluçantes os caminhos da loucura. Tamanha força da sinfonia da solidão! O silêncio é a minha morte. Só assim se faz minha vida.

João Vasco

Solilóquio

2007-11-15T19:34:00.000Z

Menina que te atreves pelos campos

Mimosa por entre a urze e o riacho

Mirada pelo sol e os céus escampos

És a alma, sentimento e recacho.

Mulher que te emancipas pelos dias

Graciosa nas verbas do momento

Com teu olhar singelo tudo anedias

És a luz, o fogo e o invento.

Musa vagante pelo sabor do mar

Suave em teu ondeante desvelo

Teu canto é embalo a marulhar

És a brisa, frescor e concelo.

Estarei a dizê-lo assim tão baixinho

Como um sussurro envergonhado,

Este, por ti, desmedido carinho

Que não ouças ser-te declarado?

João Vasco

2007-11-08T21:16:00.000Z

Pus-me a pensar onde estava, no momento em que atravessei o tempo como quem se detém e o vê passar por nós, como quem segue numa carruagem de um comboio e ao olhar para o exterior, pela janela, receia que não seja o trem que esteja a andar mas sim as árvores que compõem a paisagem. Onde? Queria dar com o lugar em que tal aconteceu porque não me canso de insistir na morte do desconhecido. Foi esquecimento ou simplesmente não consegui situar-me espacialmente? Malditos desacertos… Como se eu fosse um boneco de corda incapaz de dar a si mesmo um impulso de vida. Sobeja o tempo, escasseia o espaço.

Vejo as ruas dos meus passos e os vultos que as preenchem como se fosse um estranho a absorver a paisagem e a dinâmica de um lugar novo. Perdi a noção do caminhante que fui. Onde me ficcionei, onde fui figura…O tempo é um comboio e só agora percebi que os seus melhores lugares são os que não ficam à janela. Da janela vê-se ficar para trás intimidade e estética do sentir. E afinal foi assim, toldado por este teatro emotivo, que me distraí sem perdão. Em suma, que me importa isso? Quase nada. Quase…Desvarios…E já nem sequer vou à janela.

João Vasco

2007-11-05T17:59:00.001Z

Pintura de René Magritte

Tenho imagens, tenho ideias. Guardadas em cada meandro meu que desconheço. E minhas acções ou omissões são um reflexo desse reservatório. Será tanto meu quanto o julgo? Para onde quer que vá, a mim sempre regresso. É longo o caminho fruto do esforço. E o destino? Preocupa-me mais o caminho, é por lá que acontece minha viagem atempada. Quero seguir a corrente que flui…Não me tenho presente pelo que me resta. Como tudo me acontece incerto e sem prazo não sou mais que a dúvida do tempo e do acontecimento insolúvel. As coisas que me fazem são só minhas. Eu sou minha solidão. Temo as certezas agrestes do que é ser quem sou. Não há desvios na paisagem do meu ser. Como sou-me percebido pelo tempo que se faz não há tempo em que me perceba. E assim não me julgo capaz de retirar de mim o caos do céu. Se a noite me fizesse um ponto de vida que se visse eu seria mais do que um fogo de aparecer. Se…

Chuva clandestina, torrente desordenada, alvoroço por culpa das ideias, das imagens, mero resultado de existir. É somente o único modo de se ser. Ou tão-só o meu, aquele que consigo conhecer.

João Vasco

2007-11-05T15:18:00.001Z

Se os dias fossem para além da noite não haveria amanhã.

João Vasco

2007-10-29T18:20:00.001Z

Uma asfixia constante polvilha minha existência. Como se o firmamento se abatesse sobre mim com intenção de me esmagar. Não sou mais que memória. É atroz… Simplificado por acerba sentença busco sentido. Peças que se distribuam de forma adjacente de modo a poder ter uma perspectiva real da imagem que sucede. Isto é a violência de existir. Cadáver que sou, distraio-me a construir castelos de areia, enquanto aguardo pelo estridular dos dobres a anunciar o momento da retirada. Por cada castelo que rui, construo logo outro de seguida, na esperança parva de que o mais recente seja mais obstinado que o anterior.

Se eu pudesse mais do que querer e menos do que agir…Ser limpo, intenso e feito apenas de verdade. É tudo tão repetitivo e desgastante! Quem não se cansa?

Eu, que existo porque não me consigo esquecer de mim. Desde que me conheço que procuro um desvio, uma palavra, um som, um sorriso que me leve a um lugar diferente, fora disto tudo. Um local sem tempo ou espaço, em que me abandone e me esqueça. Onde? Por aí… Esse pouso que não é destino há quem o chame de amor…

João Vasco

Espiral

2007-10-28T17:55:00.000Z

Quem pára tudo isto?

Que o tempo é além

Este trajo que eu visto

É a noite, o desdém.

Quando isto se acaba?

Este pulsar nevoento,

O retumbar na aldraba,

O rumorejar do vento.

Como fechar que existo?

Este cordel traiçoeiro

A enovelar-se, previsto,

Como hábil nevoeiro.

Hei-de deixar de ser eu

Começar do nada,

Deixar o que é meu

Sulcar uma estrada.

Tenho-me a mais,

Tamanho enfado, assim,

Como barco órfão de cais

Sou tão-só eu sobre mim.

João Vasco

Flébil Monotonia

2007-10-19T17:37:00.001+01:00

O frémito da ausência me perfaz

E sinto o erro como adivinha.

O céu vestido de lusco-fusco lilás

A saudar a noite que se avizinha.

Que é isto de ser-me assim

Um tédio já gasto de mim…

As bocas caladas dos anjos

Que não soltam as vozes de arrepio

Nos constantes desarranjos,

Neste interlúdio em que expio

As minhas faltas constantes

De meus modos distantes.

O mar tarda em se encapelar

E até parece menos majestoso,

Está tão triste seu nobre marulhar

Como no leito da morte o idoso

A pensar nos tempos de outrora

Na nostalgia da última hora.

Ai quem me dera poder mudar

As cores de minhas cores revoltas,

As areias de meu pélago a pairar

E eu tonto sempre às voltas…

Mas retenho meus olhos sobre o mar

E só vejo as ondas a rebentar, a rebentar…

Que é isto de ser-me assim

Um tédio já gasto de mim?

João Vasco

2007-10-18T21:47:00.000+01:00

Às vezes, Às vezes…. É todo um tempo que se vive. Essa curva do rio, esse balanço da estrada, essa voz da penumbra…Às vezes e as outras que não às vezes. Sempre, quase sempre, às vezes ou nunca. Tudo se mede pelas vezes que acontece. Um somatório de parcelas. Assim é a vida, essa uma única vez feita de tantas outras vezes.

João Vasco

2007-10-15T13:02:00.000+01:00

Há muito tempo que tenho medo de mim. Eu sou o desconhecido. Sou o outro lado do muro, o escuro fundo do mar, o seio da densa floresta, o que se esconde por detrás da porta. Olho-me no espelho e é confuso. Há algo naquela imagem que me escapa. É o estranho que eu visito. Sou a distância entre o que (penso que) sou e o que (julgo que) exibo. E não consigo deixar de pensar neste hiato cada vez que vejo minha imagem. Eu perante mim. Uma representação vazia de pensamento e da complexa tessitura que me compõe. É o jogo defensivo de existir.

Existo. Existo-me, exaurido, numa fuga desesperada ao vazio. Porque a vida é isso mesmo, uma tentativa desesperada de fugir ao vazio. E tenta-se. A dor é alimento. Porventura mais que o prazer. E dificilmente sei o que é esquecer. Não tenho pernas para as passadas do tempo. Muito há por dizer ainda que muito tenha sido dito. Resta-me falar sem palavras. Mas não consigo deixar de ter medo de minhas acções ou omissões. Ainda me restam muitos erros.

E há culpa nos gestos indisfarçáveis do meu ser. Pergunto-me frequentemente se há espaço para largar o que sou. Apetece-me parar, dizer não, desligar-me. Simplesmente suspender-me ou, em alternativa, alterar-me. Toda uma existência subjugado a um imperativo irremível. Mudar? Mero engano mental, ilusão passageira. Que relação tenho comigo? Que é isto de ser quem sou e sabê-lo pelo que sou? Ao questionar já o faço pelo meu modo de ser que me é inerente. Assim me tenho. Terei de gostar de mim para existir saudável? Gosto de mim? Pelas minhas acções me respondo. Conhecer-me é um processo já afectado por minha subjectividade. Eu a conhecer quem sou. Queria ter sido meu criador…e quem seria eu no acto de criação? É ambição a mais não me conformar com o facto de não ter sido iniciado comigo o processo de minha construção. Apesar disso, sou demasiado culpado do que sou. E isto pesa…mais do que o receio e a impotência face ao incontrolável. Por mais que me esforce não me abarco por completo. Terei sempre surpresas reservadas, sou o estranho em mim, a raiz do meu medo.

João Vasco

2007-10-10T16:28:00.000+01:00

Minha casa, meu lugar… No cimo de uma colina, altiva, isolada, onde moro sozinho. Feita nos dias de mim com a solidez do tempo, fiel abrigo de agruras. Eu não saio daqui. Um aconchego cobarde molesta minha vontade de explorar o que aparece na minha orla de existir. Prisioneiro de uma vontade insonte, sustenho-me em meu espaço. Escuto o som das palavras e o silêncio que as entrecorta como intervalo de vida. Há uma pausa ou um avanço no sentido indistinto das coisas. E assim se fazem os tempos que não se recuperam. É a minha doutrina, meu livro em branco.

Que é de mim? Onde me tenho? Quero-me assim, composto pela distância a que me sujeito. Porque tenho medo, um medo sacrílego de mim. Não sou previsível. Tenho-me seguro pelo refrigério que é minha casa. E espero. Por nada, apenas espero, como se mais nada pudesse fazer porque assim sou eu.

A minha casa…Ruiu minha casa. Onde morava sozinho. Agora tudo ficou mais claro com o fim da fantasia. Vejo até mais longe ainda que conheça o mesmo. Que hei-de fazer? Amainarei até ao torpor. Vou continuar à espera na quietude mansa de minha irredutibilidade. Conquanto que isto pareça muito, é miserável, porque tudo continuará na mesma, no mundo, lá fora. É urgente saber quem sou!

João Vasco

Chuva Isolada

2007-10-03T12:39:00.001+01:00

Na sombra do tempo me escondo

Na esperança de encontrar a lua, tresmalhada,

Despida do céu, gravada na chama do teu olhar

Como menina sem sua mãe, perdida.

E ouço os murmúrios cavos da distância

A relembrar-me o medo da saudade

Pelos trilhos feitos na incerteza,

Na acção continuada de mim,

Torturado pelo cunho do esquecimento.

(Onde estás que já nem te vejo a vida

Onde me tens guardado a morrer?)

Aos meus pés, no lugar dos meus passos,

Um passado dito por cinzas amontoadas

À espera de uma brisa que as faça livres

Que as disperse invisíveis como a memória

Para que tudo seja como tem que ser.

(Onde estás que já não te procuro

Onde me deixaste longe de mim?)

Estou no limbo, na minha fronteira do amor

No lugar onde as palavras se emudecem

E em que os silêncios são vociferados.

Aguardo por um tempo certo de agir,

Por um clamor sibilado de sentimento,

Por uma paisagem imarcescível de ti,

Por um fado sonhado na rua.

(Onde estás que tanto te quero bem

Onde levas contigo a Primavera?)

Esta frágua na manhã do meu acordar

Não se perde pelos sabores da tarde,

Despe-se de sua copa adstringente

Como um carvalho pelo Outono,

No descerrar de cada viagem nocturna

Quando me perco pelo sono.

(Onde estás tu sozinha a chorar

Que já sinto minha boca dorida de sal?)

E é assim deste modo carregado

Que me vou vendo a respirar,

Um pouco longe de minha presença,

Suspenso pelas pausas da ilusão

Enquanto cai tua chuva em mim

Meu pedaço de céu, nuvem distante.

João Vasco

2007-10-02T18:34:00.000+01:00

Não tenho mãos para agarrar, deixo fugir. Bem tento, mas falta-me algo para conseguir segurar o que quero. Não é vontade. São minhas mãos. Têm a medida certa para dar a liberdade. Porque as mãos querem-se leves como aves migradoras. Mas as minhas pesam-me.

É o peso da leveza.

João Vasco

2007-09-26T20:27:00.000+01:00

Sair. À rua. As ruas têm gente a mais para que não me sinta só. Na rua há cenário, a imensidão do tempo vazio. Parado, estranho-me. Debruço-me sobre demasiadas questões de mim. Sou o louco que revolve a serenidade da poeira. Mas mesmo este instinto selvagem enfrenta o limite que cerceia qualquer sede de rebuliço em busca de mais. Há uma álea infinita a asfixiar qualquer desejo de emancipação.

E quem são estas pessoas? Corpos. As pessoas não se conhecem. Eu não tenho corpo para minha alma. Olho para eles e percebo a distância. Que lonjura!

Aqui se faz a vida. Quero partilhar meu pensamento. Mas não por palavras ou gestos que adulterem a raiz das ideias. Um produto puro, uma partilha sentida como um pedaço verdadeiro de identidade, …assim seria conhecer e conhecerem-me. Seria…

Estou a meio caminho de nada. Volto para trás ou cumpro o que me resta? Estou na rua. Sinto o som do silêncio, a solidão. Onde me tenho, jazigo de instantes?

Apenas vim à rua para que pudesse ficar um pouco só.

João Vasco

Enlevo

2007-09-21T10:26:00.001+01:00

Se me vires assim atoleimado

Em gestos e desvarios de incerteza

É porque brotou em mim a pureza

Desse trago mansinho e folgado,

Esse tão rebuscado sabor

A que chamam decerto amor.

Se me achares um pouco distraído

Perdido pelos cirros invisíveis

É porque há matérias indizíveis

A sobejar em mim, pobre arguido,

Culpado por te amar tanto assim

Que até me faço esquecer de mim.

Se eu estiver parvo a olhar para ti

Suspenso em teu calmo revelar

É porque me sinto todo a parar

Nessa aragem em que te percebi

Tu, bela como não há mais

Ninfa áurea de meus recitais.

João Vasco

A morada de mim

2007-09-19T14:48:00.000+01:00

Por onde vou me perder

Se o que nunca se encontrou

Não tem fixo o lugar

De existir, de morar.

Por onde….

Existir é tão confuso

Quero dar-me uso…

Por entre as brumas do meu ser

Não encontro o que entender.

Vicissitudes em dispersão,

Reminiscências da acção,

Espaços de tempo desencontrados

Em simetrias desconexas,

Acontecimentos soterrados

E coisas vãs anexas.

Por onde então me procuro

Se me entendo a o fazer,

Há meu passeio obscuro

A imaginar-se a crescer.

Navego como nauta de mim

No abismo que se completa

Até à foz do rio sem fim

Minha utopia concreta.

Por onde ando eu

Um pouco aqui e ali

Entre o que tenho e o que é meu

Entre o que existo e o que morri.

Há outro modo de me achar

Livre do castigo do véu

Ser gigante como o mar

Ausente como o céu.

Em meu querer descrente sonho

E os dias já não acontecem.

Ai, se eu pudesse ser risonho

Pelas vontades que se tecem

Ter uma chama insubmissa

A acalentar-me cada movimento,

Moldando minha quididade omissa

Chegar-me ao que tanto tento.

Por onde ando eu…

João Vasco

2007-09-11T20:58:00.000+01:00

As vozes que falam comigo nada dizem que me seja entendível. São ruídos de vida desenfreados pelos espaços redutores do tempo que acontece. Sons abafados pela distância que se cria entre o que alcanço e o que desejo. Ouço clamores férreos e sussurros plangentes.

Que dizem eles? São desassossego despido de palavras. Como se um bando de gaivotas grasnasse ao meu redor, à procura de nada, apenas com a vontade de soltar instintos implacáveis pelo facto de existirem. A continuidade desta melodia indecifrável faz-me cansado. Preferia a crueza do silêncio. Em que tudo sucede na quietude da previsibilidade. Será que irá parar este bulício? Onde estão as palavras? As vozes fugidias não são ditas mas eu as ouço. Sou apenas eu a falar comigo…

João Vasco

2007-09-03T20:49:00.001+01:00

Às vezes perco-me. De mim. De tudo. Ausento-me sem destino pelos caminhos invisíveis da incerteza. E atrevo-me pelas veredas sombrias que suponho. Supor. Sim, supor. Essa contingência. Porque eu só me suponho. Pelo que me suponho sendo. E as viagens que desencadeio pelo universo de mim são gestos ilusórios de liberdade. Não há mais que isto, uma sucessão de gestos irrepetíveis onde tudo é presumido. No embaraço da acção encontro-me com a dúvida iniludível. Porque há demasiadas quebras para que se entenda a vastidão do que acontece. Como me tenho evidente? Deixo-me suster, inerte, na convicção inquebrantável de que supor é existir. Assim suponho…

João Vasco

Ermo

2007-08-29T19:01:00.001+01:00

Porque absorvo o demais do mundo

Desde a fímbria ao mais esconso fundo

Pela esponja ensopada de vida

Em meu peito, bem escondida.

E não pára, nem sequer abranda,

Crueza tamanha que por mim ciranda.

Adstrito me fico por assim ter de ficar

Já quase não caibo neste meu lugar.

Alguém me leve este peso imoderado

Tanto mais de tenso e apertado.

Não consigo por mais me segurar

Cedo a meu taciturno alquebrar.

Tentei despojar-me deste carrego

Num gesto assoberbado de aferro

Por um ilusório e soluçado pranto

Soltei a voz de meu triste canto.

Mas de tão poucas gotas vertidas

Ainda que todas somadas e expandidas

Seriam sempre um pequeno gotejar

Inócuo perante meu encapelado mar.

Alguém que queira tomar um pouco

Por demais suplicarei até que fique rouco.

Quando minha voz se for sem ter sido ouvida

Já estarei a morrer mais rápido que minha vida.

João Vasco

2007-08-24T10:32:00.001+01:00

As mãos. Pela tangibilidade a consciência da leveza. Um arroubo de sensibilidade à espreita. Pelo toque se percebe a eternidade. Um leve arrepio emerge, clandestino, e dá uma leve noção de presença. Tudo se evade pela ausência de querer. Já não se quer, já se tem. Somente fruição, cumplicidade. O tempo fica esquecido por entre os espaços vazios de sentido. Na fímbria do esquecimento há a complacência do sabor da vida. Nestes pequenos sítios não há equívocos ou mentiras. Não há traições ou medos. Não há sonhos ou descrenças. Saboreia-se a harmonia do silêncio. Como se não houvesse amanhã e não tivesse havido ontem. Não há, simplesmente. Questiona-se a existência ao se perder parte da acepção de consciência. Numa imaterialidade dominante, emergente em um gesto de ironia, pela sua antítese, a tangibilidade, se arriba à pureza do sentir. Pena a sua tão funesta brevidade. Mas como se perde a noção de tempo, enquanto dura é como se se tivesse evolado a noção de fim, uma paragem nas regras da existência, um desvio melódico pelo infinito incompreendido. Engano feliz!

João Vasco

Obrigatório

2007-08-23T20:03:00.000+01:00

2007-08-22T18:03:00.000+01:00

Sinto os dias como pingos de chuva a invadir meu corpo insolente. Tudo é feito nos dias. Um fragor mesquinho se deslinda. Não há hiatos ou fraquezas. Há uma continuidade pressurosa que não deixa espaço para o improviso. Queria um não-dia. Um nicho de além-mar, um desencanto de ousadia, um manto rutilante de incerteza, uma luz de inquietude, um sopro alvoraçado, uma voz de arrepio, …Algo inaudito. O ser humano é um ser interdito. Por si mesmo ou pela sua própria circunstância. E nisto tudo, à espreita, a felicidade. É tão-só amanhã. Hoje é somente o presente. A felicidade é apenas um conceito do futuro. Vem aí. Chegará. Trazida pelos dias. Esses intervalos de tempo de que somos cativos. A monotonia pela privação e pelo sentimento de impotência. Quero um não-dia…

João Vasco

Espaços de vida

2007-08-19T19:36:00.000+01:00

Não esperes mais por mim

Já não saio daqui. Sou cobarde

E tenho-me assim absurdo. E é tarde

Pela sina do tempo, coisa ruim.

E como me vejo só mas esperado

Entardeço-me até que atrasado

De modo mais que perfeito

Me abandone à sombra que trago

Enclausurada em meu peito

Sob a forma de um afago.

Vai, vai-te sem demora

Que eu já não me vou. E depois

Corrobora que não tenho minha hora

Nos minutos de nós dois.

Como eu não querendo queria

Fazer o que então quereria

Por essa estrada perdida

Onde se espraia quem tem

Sua fé toda vencida,

Seu espaço tão além.

Agora que já te foste, segura,

Vive a vida como se ela fosse tua

Nessa farsa manifesta que perdura.

Eu sou o solitário na multidão da rua,

A presença tão ausente da vista,

Da obra o desconhecido artista.

Não, não voltes nunca mais

Que eu parei de me ser, de vez,

Numa queda abrupta de sinais

Desfiz-me da vasta agudez.

Oh, quão infrutífera minha fadiga!

Nada consigo apagar deste tormento,

Maldita úlcera qu´em mim se empertiga.

Gerada pela ferocidade do sentimento

É dardo acerado cravado em meu peito,

Suplício casado com laço imperfeito.

Sou um náufrago de lassa escuna

A aguardar por mim, pelo que sou

Não me existo, ando à tuna

Na noite que se me abeirou.

Adeus,

Despeço-me de mim, não de ti,

Porque me tenho cansaço

Se um dia voltares estarei aqui

Mas já serei de mim assaz escasso.

É-me indiferente se vais regressar

Aquele que te quer já se vê a expirar.

Se vieres ele já cá não estará

Será apenas lembrança do passado

E então nada mais te restará

Senão repousares a seu lado.

João Vasco

2007-08-13T12:31:00.000+01:00

Procuro no tempo que perdi o que não perdi nesse tempo. Aqueles espaços formados de mim que se alimentam da perda. Réstias singulares obradas na complexidade dos sentimentos. Desmesuradamente, amplio a importância de estes pequenos cacos da rude verdade. E assim tento equilibrar meu entendimento redescobrindo o efeito de minhas acções nas sombras esquecidas. Há demasiado de mim esparramado pelos desvios da dúvida. E não há perguntas para as respostas em que esbarro. E hesito perante os fragmentos esparsos que assomam à minha percepção. Sou uma construção feita em ritmo compassado através das preferências manifestadas perante os limites da realidade. Neste novelo inextricável não encontro o extravio de mim. Sou demasiado miscível pela estrada de mim…

João Vasco

Obrigatório

2007-08-13T11:26:00.001+01:00

2007-08-09T12:35:00.001+01:00

Às vezes penso na mudança. Não naquela que pode ocorrer mas na que teria ocorrido e que acabou por não acontecer. A mudança supostamente possível. Aquela que tornaria o agora num mero talvez. Um pequeno gesto e tudo completamente alterado. Ou não. Até que ponto se pode garantir que eclodiria um efeito meramente provável pela acção de determinada causa? E como controlar a mudança hipotética, aquela que geramos apenas em nós e que depende de nossas assunções? Como perceber a mudança? Cada instante, cada pedaço de vida é passível de mudança. Não será a própria vida uma mudança, uma alternativa? Mudar é por vezes manter. Eu mantenho-me a mudar.

João Vasco

A música da indiferença

2007-08-07T19:14:00.000+01:00

Ninguém fica por mim,

Até vem mas logo sai

Rasga-me assim e vai

Nesta indiferença sem fim.

Como isto dói em dor

Não sentida mas sofrida,

Pungente estertor

Na vida carcomida.

Grito de raiva, aperto,

Modo de ser presente,

Nódoa que tão se sente,

Crónico desacerto.

Será isto a solidão?

Será isto a tristeza?

Oh tamanha certeza

É o pesar de imensidão.

Quero dançar uma valsa

Alguém me dá a mão?

Ou então quem sobalça

O tango de meu coração?

Partilhar um momento

Tão nobre como dança

Essa bem-aventurança

Que foge enquanto tento…

João Vasco

Morte a priori

2007-08-06T19:52:00.000+01:00

Eu que já pensava sofismado no amor

E na história maviosa que se iniciava

Trazida assim pelo vento, com fulgor,

Enquanto o sol maior pestanejava.

Tu assim tão demais perfeita

E eu embevecido a suspirar, inocente,

Não te via já indecisa e contrafeita

Naquela verdade que se mente.

Agora perdi tudo o que restava

E aquela que em sonhos me amava

É uma lembrança da imaginação.

Só me resta pelos ditames da sorte

Estar já morto e aguardar a morte,

Eu, a sobejar, nestes dias de opressão.

João Vasco

A certeza da desgraça

2007-07-30T09:37:00.000+01:00

Eu não sou ninguém.

Sou o dia que não vem,

A pedra que é lançada ao mar,

A gota de chuva que cai no oceano,

A lágrima que se deixou de chorar,

O dia que não cabe no ano,

A brisa amena que se perde nos rostos,

A crispada maré de desgostos,

O momento passado e não vivido,

O facto consumado e tão esquecido.

Ainda me lembro de mim?

João Vasco

2007-07-17T16:06:00.001+01:00

O tempo …esse eterno desengano. Esse meio indefinido, que não pára, que não cessa. Mestre da ilusão como que estraga e depois repara. Estraga e repara, estraga e repara, … Às vezes só estraga. Noutras só repara. Ou até nem sequer isso.

Quando espero parece que avanço. Quando avanço vejo-me parado. Quero isentar-me do tempo. Volitar por entre os espaços da distância e encontrar o que não procuro mas que descubro. E assim entender que me sou, ao que vou, pelo que tenho. Nada de novo, tudo igual, tudo tão na mesma. Porque eu não sei ser mais. Nem menos. Apenas isto, tal como é. A crua banalidade. Estranho-a. Sinto-me importunado pela sua presença pertinaz. Eu, que sou comum. São os efeitos do tempo, esse feiticeiro de vontades…

João Vasco

Obrigatório

2007-07-17T16:02:00.001+01:00

Quid pro quo

2007-07-11T15:01:00.000+01:00

Será que me podes amar?

Só um pouco sobre mim

Nada daquelas coisas sem fim

Que eu tenho por ti a perdurar.

Uma pequena exalação,

Um arrepio do coração.

Tão-somente isso te peço,

Nada que seja colossal.

Um pedaço, um arremesso,

Uma viagem adicional.

Será que me podes amar?

Um desejo aplainado

Sobre mim debruçado,

Um constante marulhar.

Só uma coisa latente

Que não seja evidente.

Apenas isso, uma morada,

Um caminho, uma estrada

Um quadro inacabado

Pelo pincel de meu fado.

Será que me podes amar?

João Vasco

Obrigatório

2007-07-11T14:54:00.000+01:00

2007-07-05T11:08:00.000+01:00

Dou tudo o que posso e não é nada. Assim parece. O que me sai sincero do peito é um vento insípido que pouco faz. Não alcanço. Choro o sangue turvo que percorre todo o meu corpo em lágrimas de ansiedade. Sou a sombra anuviada de um vulto que não sou eu. Os passos que dou são em direcção a mim. De mim não me vou. Não sei se aguardo ou se avanço. Sou. Apenas. Somente daqui. E isto me faz desesperar. Estou contido pela ausência que é não ter. Não me resolvo, não me antecipo. A meus pés desenho um abismo em que rodopio volúvel como cata-vento. Tudo o que faço não se vê feito. Desaparece. Não consigo tocar. Por vezes roçago. Tão-só isso. Estou longe, longe demais …eu que tanto queria ser indelével.

João Vasco

Obrigatório

2007-07-05T11:07:00.000+01:00

Anjo triste

2007-06-28T10:41:00.000+01:00

Conheci um anjo. Olhar puro, sorriso melífluo e riso terno de criança. Como ele é bom! Fez-me voltar a acreditar na bondade. Mas suas asas foram cerceadas. Queria voar de novo. Ele agora não me pode valer. Está triste. Enquanto ele estiver assim suas asas não crescem. Tenho que o ajudar a ser feliz. Ele fez tanto por mim e nem sabe. Porque a indulgência é-lhe natural e tudo o que ele faz toca profundamente os demais. Preciso de o fazer rir. Mas como o hei-de fazer? Ele está profundamente triste. Eu também fico triste por vê-lo triste. Ele não me diz a razão da sua tristeza mas eu já sei qual é. Este anjo caiu do céu porque tem dado mais amor do que tem recebido. E o amor é como a respiração, tem que haver um equilíbrio entre o que se recebe e o que se expele porque senão vamos perdendo, lentamente, o amor que trazemos, até que fiquemos completamente taciturnos. Ele já está assim. Mas não por muito tempo porque afinal só tenho que o amar. E é tão simples amar…

João Vasco

Obrigatório

2007-06-28T10:40:00.000+01:00

2007-06-25T17:03:00.001+01:00

Quando acordo, quem sou quando me encontro? Um pouco que não é o que sou. Um ente perdido no vazio sem identidade. E se esfuma este pequeno ser que irrompe na antecipação da consciência. É minha tábua rasa, meu eu oco de experiência, sem memória. Esse sou eu mesmo, porque o outro já me traz somente como fenómeno residual. Porque sou então tão pouco de mim?

João Vasco

Obrigatório

2007-06-25T17:02:00.001+01:00

Sentimento Derramado

2007-06-19T12:41:00.000+01:00

De uma noite és o luar

De uma flor um canteiro

De um rio és o mar

És a beleza por inteiro.

De um olhar a paixão

De um beijo o amor

De um reencontro o perdão

És das emoções um louvor.

De um riso és a alegria

De um abraço o afecto

De um sorriso a empatia

És jovialidade em concreto.

De um verso um poema

De um meneio uma dança

De uma nota és um tema

És a chama que m´alcança.

De um suspiro o desejo

De um gemido o prazer

De um pássaro o adejo

És princesa de meu querer.

De uma brisa és a sageza

De um vento a liberdade

De um fado a tristeza

És a muita saudade…

Oh doce menina

A que uno minha mão

Se fosse pequenina

Esta minha paixão

Não pareceria pequeno

Meu enorme coração.

João Vasco

Obrigatório

2007-06-19T12:04:00.000+01:00

Ad Eternum

2007-06-15T11:50:00.001+01:00

Eu que por existir tenho o meu fim

Trago não só o que acaba em mim,

Abarco um áureo sentimento infinito

O amor eterno que por ti permito.

E, no entrementes, quando eu me for,

Por entre as sombras do passado,

Meu pletórico sopro de amor

Se fará nimbo do céu estrelado.

João Vasco

Obrigatório

2007-06-13T10:21:00.000+01:00

2007-06-13T10:20:00.000+01:00

Era eu ao longe. Era eu aqui. E qual dos dois era eu? Perguntei-me… não obtive resposta. A qual dos dois perguntei? Àquele que julgo ser eu ou a um outro meu eu? E quem me perguntou? Aquele que ainda sou eu ou um outro que se faz em mim? Quantos tenho em mim? E quantos ainda terei? Quantos tive? E o eu que sou agora se calhar já não sou eu… Eu, que afinal sou tantos de mim…

João Vasco

Obrigatório

2007-06-10T15:29:00.001+01:00

2007-06-10T15:20:00.000+01:00

Procuro palavras. Em mim. Por mim. Sem mim. E o que encontro? Pouco amiúde o que procuro. Esforço-me o suficiente em minhas diligências ou me acobardo na indolência? E saberei eu avaliar sem necedade ou imperícia o que deve ser alvo de busca? Ou como deve ser perseguido tal desiderato? E se do ouro reluzente eu não veja sua cintilação e fique radiante perante a refulgência de pechisbeques? Toda a escolha é difícil. Há sempre o medo de errar perante a razoável probabilidade de tal acontecer. Como me isento de mim? Talvez só morrendo…ou nem sequer assim…E isto são apenas palavras, as tais que vieram até mim.

João Vasco

2007-06-06T11:53:00.000+01:00

...

"Em ti está a cura desta chaga

Que me consome, infame.

Tal como me aflorou, em vaga,

Assim se vá e não mais me chame."

...

in "O Tempo das Coisas", João Vasco

2007-06-06T11:34:00.000+01:00

Já não me lembro das últimas palavras que disse. Há quanto tempo isso foi? Muito? Pouco? Não tenho ideia. Pode ser um problema de memória ou uma crónica falta de atenção. A falta de atenção não é mais do que uma atenção descentrada da realidade objectiva (prodigalizada pelas percepções de nossos sentidos) e focada numa qualquer elucubração. Dualidade confusa. Em que me devo atentar? Porque o tempo não espera…E as palavras de cada instante já foram ditas ou ficaram por dizer. Poderão ainda vir a ser ditas, mas já serão outras ainda que as mesmas. E quais foram as que eu disse? São as mesmas de sempre, não tenho muito para dizer, não há muito para ser dito…

João Vasco

Obrigatório

2007-06-05T17:50:00.001+01:00

2007-06-04T12:23:00.000+01:00

Lá fora tudo acontece em bruto. Aqui tudo emerge adulterado. Não sei se é a minha visão inquinada, fruto de pensamento turvo, que me faz ver as diferenças. E se eu perguntar a alguém? A quem? Não será ele um produto da minha ciência? Preciso que alguém me diga, sem que eu ouça, o que é a verdade. E se quem me ajudar também estiver a braços com um dilema? Serei eu sua âncora e ele meu anzol? Ou seremos os dois um pedaço de fio do mesmo novelo intrincado? E qual será o real comprimento desse fio emaranhado? Para mim já não tem comprimento que se meça. Dá demasiado trabalho mesurar o que não tem fim. Começa-se, a todo o vapor, para, à medida que o tempo avança, se ir diminuindo o ritmo, até que se desista por se acabar por se entender que não vale a pena, é inútil. E como se pode concluir a eternidade de algo que nem sequer sei se existe ou se apenas é conceito que em mim criei? Quanto há a mais em mim? Pareço distante de tudo…E só uma janela me separa do que há lá fora.

João Vasco

Obrigatório

2007-06-03T15:10:00.000+01:00

Tá Combinado

2007-06-02T16:10:00.000+01:00

Então tá combinado, é quase nada
É tudo somente sexo e amizade.
Não tem nenhum engano nem mistério.
É tudo só brincadeira e verdade.
Podemos ver o mundo juntos,
Sermos dois e sermos muitos,
Nos sabermos sós sem estarmos sós.
Abrirmos a cabeça
Para que afinal floresça
O mais que humano em nós.
Então tá tudo dito e é tão bonito
E eu acredito num claro futuro
de música, ternura e aventura
Pro equilibrista em cima do muro.
Mas e se o amor pra nós chegar,
De nós, de algum lugar
Com todo o seu tenebroso esplendor?
Mas e se o amor já está,
se há muito tempo que chegou
E só nos enganou?
Então não fale nada, apague a estrada
Que seu caminhar já desenhou
Porque toda razão, toda palavra
Vale nada quando chega o amor...

Caetano Veloso

Obrigatório

2007-06-01T08:53:00.001+01:00

Teus lábios

2007-06-01T08:43:00.000+01:00

Como eu sempre me lembro

De teus lábios inauditos

Amenos como tarde de Setembro

Joviais lugares infinitos.

Ah! Esse sabor adocicado

Com um travo assisado de acidez

Berço do amor e do pecado

Em que se esboroa minha lucidez.

Pudesse eu o tempo congelar

Para juntar teus lábios aos meus,

Num beijo para nunca acabar,

Em puro idílio dos céus.

In "O Tempo das Coisas" , João Vasco

2007-05-31T12:59:00.000+01:00

Cada instante, cada momento, um pedaço de nada. Fragmento esboroado pelo tempo. E nós somos feitos dessas minudências, os pormenores que nos fazem a intento. Isolados são desprezíveis. Em conjunto fazem o ser por inteiro. Aqui jaz um momento...

João Vasco

Obrigatório

2007-05-30T12:05:00.001+01:00

Solidão

2007-05-30T12:01:00.000+01:00

Solidão não é a falta de gente para conversar,
namorar, passear ou fazer sexo...
isto é carência.

Solidão não é o sentimento que experimentamos
pela ausência de entes queridos que não podem
mais voltar...
isto é saudade.

Solidão não é o retiro voluntário que a gente
se impõe às vezes, para realinhar os pensamentos...
isto é equilíbrio.

Tampouco é a pausa involuntária que o destino
nos impõe compulsoriamente, para que revejamos a
nossa vida...
isto é um princípio da natureza.

Solidão não é o vazio de gente ao nosso lado...
isto é circunstância.

Solidão é muito mais que isto...

Solidão é quando nos perdemos de nós mesmos
e procuramos em vão, pela nossa Alma!

Fátima Irene Pinto

Aguaceiro

2007-05-29T16:30:00.000+01:00

Foste meu aguaceiro

Me encharcaste de ti.

Te foste, por inteiro,

E nem sabes que morri.

João Vasco

2007-05-29T15:59:00.000+01:00

"A originalidade é impossível. No máximo, podemos variar muito ligeiramente o passado, dar-lhe um novo matiz, uma nova entonação. Cada geração escreve o mesmo poema, conta o mesmo conto. Com uma pequena diferença: a voz."

Jorge Luís Borges

A minha imagem

2007-05-28T14:34:00.000+01:00

Olhei para ti e não mais sosseguei

À sorrelfa invadiste meu inerme ser.

Em ti jamais consigo eu me ver,

Contido por ti não extravasei.

E continuas a reiterar o teu papel,

Chegas-te a mim num assombro cruel.

Disso eu até nem me queixo,

Mas eu nunca sequer me deixo...

João Vasco

Obrigatório

2007-05-28T10:39:00.001+01:00

2007-05-28T10:33:00.000+01:00

"As minhas acções só verdadeiramente as percebo quando as recordo"

in "O Tempo das Coisas" , João Vasco

2007-05-26T15:48:00.001+01:00

Não faço. Sonho com o que não existe. Transmuto-me e introduzo-me numa realidade irreal. Onde tudo o que é não é. Seria eventualmente se tivesse podido ser. E porque não o foi? Porque somente sonhei e senti-me a pensar-me como sentiria o que penso que haveria de sentir. E assim sou o fruto de meu pensamento, um rebento de minha imaginação.

João Vasco

Obrigatório

2007-05-25T15:17:00.001+01:00

2007-05-25T14:45:00.001+01:00

Uma árvore, duas árvores, três árvores…de quantas preciso para ter uma floresta? A partir de que número se pode chamar a um conjunto de árvores uma floresta? Vinte? Trinta? Cinquenta? Cem? Mil? Onde jaz o limite? A partir de que fronteira se constrói uma noção? E quão mutável é essa noção? Uma floresta é o quê? Muitas árvores. E como sei eu o que são muitas árvores? Não sei, nem quero saber…Fico-me pela floresta.

João Vasco

2007-05-24T12:35:00.000+01:00

...

"Há duas intrépidas vidas

Na florescência de meu ser

Uma, que me pejou de feridas

E outra, que nunca as chegou a ter."

...

in "O Tempo das Coisas" , João Vasco

2007-05-24T12:28:00.000+01:00

...

"És tão linda

Que me comovo

Quando te olho, ainda,

Cada vez, de novo"

...

in “O Tempo das Coisas” , João Vasco

2007-05-24T12:12:00.000+01:00

...

"Em mim não há surpresas

Conheço-me em demasia

O bem que me fazia

Ter-me segredos e não certezas."

...

in "O Tempo das Coisas", João Vasco

Livro já disponível: "O Tempo das Coisas"

2007-05-23T18:30:00.001+01:00

O livro de poesia "O Tempo das Coisas" foi lançado no dia 18 de Maio no Blá Blá, em Matosinhos, aquando do aniversário da Corpos Editora. Para aquisição do mesmo podem fazê-lo através de:

www.fnac.pt
www.corposeditora.com

ou nas lojas da fnac ou da livraria almedina mediante encomenda.

ou contactem-me através de joaovfpinto@gmail.com